: Treegirl. A song. 2.
Ich bin Epidermodysplasia Verruciformis.
EVER 1 und 2.
Das sind meine mutierten Gene.
Ich bin schlimmer als Trisomie 21.
Ich bin die vollendete Trisomie.
Ich bin das Baummädchen.
I am a treegirl, baby.
Bin die Fähigkeit zur Absurdität.
Bin EVER.
Ich verzerre.
Verzehre nicht mehr.
Ich verfehle.
Das von jeher Verhinderte.
Das Nichtbeginnende. Bin ich.
Ich habe das Fehlen verinnerlicht.
Ich verheere mich.
Verzerrtes.
Verzehren.
Alle Versuche verfehlt.
Haut aus Borke.
Haut aus Horn.
: Trauma
Dann
Trauma.
Oder
auch:
Wie
entledigt man sich einer solchen Masse.
Eine
Möglichkeit: Angst.
Die
andre: Pack sie in Container, stell die Container in der Wüste auf.
Kostet nicht viel. Menschenkörper reingepfercht einen nach dem
andren. Ruck zuck, stell keine Fragen und Tür zu. Sie stehen so
dicht, irgendwann können sie nicht mehr atmen, aber auch fallen
können sie nirgendwohin. Praktisch. Aus Platzspargründen. So eine
Wüste ist ja bekanntlich groß.
: Puppensong 2
Wimpernlitzen aus Kunsthaar.
Augenwimpern
aus Kunsthaar.
Aberwimpern
klickklack.
Kastanienbraun
klimper ich.
Spiel mich!
: Angst 2
Du
hast Angst, Masse.
Du
hast Angst, Tiere.
Angst
haben die Handgelenke.
Die
verklebten Gefieder.
Die
Kehlköpfe sind nur noch Knödel aus Stichen.
Die
Nägel Nadeln. Stigmata von innen nach außen.
Du
hast Angst. Fluoride in der Zahnpasta.
Du
hast Angst. Anorexie.
Das
Dumpfe hinter den Schläfen pochend.
Das Schönheitsideal als verkümmerter Altar im
Hinterzimmer.
Der Fernseher als einziger Nabel dein Fenster zur Welt.
: Queen of the Biomacht´s Echo
Ich
rufe von innen nach dir.
Sitz
dir unter der Hautoberfläche.
Kauere
am Gaumenzäpfchen.
Zerhock
dir den Afterrand.
: Leben. A song 2
Warum fressen, wenn man wieder
scheißt.
Warum sich waschen, wenn man
wieder dreckig wird.
Warum heute ficken, wenn man
morgen wieder ficken muss.
Warum schlafen, wenn man danach
immer noch müde ist.
Warum einatmen, wenn man wieder
ausatmen muss.
Warum leben, wenn man stirbt .
Wenn man trinkt, muss man pissen.
Wenn man frisst, muss man
scheißen.
Wenn man schläft, wird man müde.
Wenn man wach ist, tut alles weh.
Wenn man rausgeht, muss man wieder
reingehen .
Wer einatmet, muss ausatmen.
Wer lebt, muss sterben.
Wer sichs warm macht der friert.
Wer liebt der verliert.
Die Liebenden sind Verlierer.
Also sind die Lebenden Verlierer.
Weinen ist anstrengend.
Lachen ist anstrengend.
Atmen ist anstrengend.
Ficken ist anstrengend.
Lieben ist anstrengend.
Pissen ist anstrengend.
Sterben ist anstrengend.
Wer die Augen schließt, der hat
Augen.
Wer spricht, hat eine Zunge.
Wer das Herz ausspuckt, hat ein
Herz.
Wer stirbt, der ist am Leben.
Wer sich stark fühlt, der hat
Angst.
Angst ist anstrengend.
Angst ist anstrengend.
Angst klammert.
Angst macht Angst.
Fang nicht mit dem Leben an.
Leben ist anstrengend.
Leben tut weh
Leben stellt dir ein bein
Leben legt dir ein Ei, das faul
wird. Weil im Leben alles vergeht.
Leben steckt dich in die Tasche.
Und dann bist du weg.
:
Anagramm
für hacker
Retinet
labern. Im‚
Alb,
renn´ Titten mir.
lebe
im Retina– ritt!
Reben
lab mir Tinte:
im Internet albern.
:
Glücksinsel. A Song.
Es ist die Biomacht an der Macht.
Die Welt ist jetzt eine Stadt.
Ist
eine Stadt, die stumm ist.
Es
sind weiße Lappen vor den Mündern. Es ist eine Milchhaut.
Es
sind Pilze, die sie gezwungen werden zu essen. Es ist ein verseuchtes
Land.
Es
sind abgebundene Lippen. Sind Lippen in Laken, in Leinen.
Es
sind Kinderlippen in Leichentüchern.
Es
sind blutende Nasen von Schülern, Bauchweh im Unterricht, der
zwischen verrotteten Trümmern stattfindet.
Es
ist eine Lüge.
Es
wird totgeschwiegen.
Es
sind verfallene Wolkenkratzer.
Es
ist eine Glücksinsel, sagt man.
Es
ist ein Mann, der auf einem Fahrrad umher fährt, seine Frau zu
suchen.
Es
ist ein Kaninchen, ohne Ohren geboren.
Es
ist Strahlen, Erbrochenes, ausgestorbene Straßentrümmer.
Es
sind Gesichter von Menschen, Lappen vorm Mund, die Schlitze der
Augen: Schauen, schauen.
Es
sind Großstadtgerippe.
Es
sind keine Worte darüber.
Es
ist ein weißes Tuch im Gesicht.
Es
sind verbundene Lippen.
Es
sind keine Schlagzeilen mehr.
Es
gibt keine Sprache dagegen.
Es
wird totgeschwiegen.
: Fire. A song.
Die Unter- und Mittelschichten. Es gibt sie nicht mehr.
Alles Baum geworden zu Ehren der Queen of the Biomacht.
Denn: Wer im kleinen System schon das Opfer war, der
will es auch im
Großen sein. Nein. Also:
Zeit für das Feuer der Apokalypse, sagt die Queen of
the Biomacht.
Alles Garbage, diese einfachen Leute.
Und am Effizientesten für uns, aus ihnen Kohle zu
machen.
Dieser Planet ist überbevölkert.
Hier dient nicht jeder der Queen.
Man steigt sich auf die Zehen.
Zuviel an Menschlichem rausgekotzt aus den Gebärmüttern
der Unterschicht.
Es ist Zeit für die Über Mensch Maschine, die der
Queen dient.
Wir sind die Auserwählten.
Das Glitzergeschlecht.
Die herzamputierten Apparaturen.
Wir sind die Unverwundbarkeit.
Sind stärkere Wesen.
Leuchtend wie Atompilzchen.
Und: Die arme Erde, sag ich.
Die kann ja auch nicht jeden Dreck auf ihrem Buckel
tragen.
Motten und Menschen wollen sich vermehren.
Wir aber haben ein anderes Programm.
Wir dienen der Queen.
Wir brauchen diese Energie für die Elite, sie
verstehen.
Also: Keep the fire burning.